// Pilzfamilien streiten um die Erbschaft des Baumes.
Allgegenwärtig schweigen sie mit ihren tiefen Stimmen.
Wachsam wundern sie.
Wie das Menschenwesen um sich stampft.
Mit scharfen Ketten zersägender roher Gewalt die jahrzehnte alten Riesen.
Schnitt für Schnitt.
Auch der Frost hält sie nicht in Schacht.
Mit öligen Händen rattern Kurbeln unausweichlich die Seile.
Die Weide weint einen letzten Krach.
Die Winde greift mit sanften Klängen ihrer metallernen Finger um Borke und Bast.
Der Baum, für sich selbst, ist tot.
Neues Holz sieht der Mensch.
Neues Leben riecht der Pilz.
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